Good times, Bad times

Che il lavoro e la vita in generale *possano* alla fine rivelarsi come una lunga, infinita, scriteriata ridda di seccature irrazionali, rotture di palle e la misteriosa obbedienza dovuta a loschi personaggi... oh beh, questo lo si sapeva. Ci sono comunque mandrie di persone e di generazioni precedenti alla tua a ricordartelo amorevolmente, pensando - intristendoti - di farti un favore e rimetterti in contatto con la realtà. Si si l'ho capito grazie: la vita fa orrore e sta alla mia personale saggezza ritagliarmi i miei spazi di gratificazione tra un dovere e l'altro. Ameeeeen.

Sarà, ma dopo tutte le moltissime, splendidamente stupide e irritanti cose che mi sono accadute in ufficio negli ultimi tempi, penso sarei contenta se riuscissi almeno a traslarmi in una realtà che comporti rotture di palle differenti da queste. Con un sapore nuovo. Nomi nuovi. Nuova gente da maledire. Qualcosa che, anche se odioso e alla lunga logorante, non sia almeno anche stantio e ammuffito. Qualcosa di superficialmente fresco. Son troppo giovane per  'ste stronzate ragazzi, davvero.

Quasi quasi stasera vado a festeggiare il triplo anniversario della perdita della verginità, del primo sesso clandestino e della mia relazione corrente, principiata naturalmente in una Fox appannata nei monti genovesi, quando spensierata facevo l'alba e non avevo preoccupazioni.
Cose avvenute in anni differenti ovviamente, e che se fossero accadute tutte insieme penso avrebbero reso la mia autobiografia un libro almeno degno di essere scritto.

Brava Silvia, distraiti e pensa a delle sciocchezze; scrivile pure, che il tuo CV in inglese prima o poi riesci a riesumarlo dall'hard disk del pc defunto... Poi gente basta, curricula a Londra a manetta.

Il 31 Marzo è diventato per me negli anni una data piuttosto peculiare: non so perchè, ma è diventato un giorno statisticamente saliente (75%) per le prime volte con qualcuno, in modo completamente casuale. O voluto dalle stelle, che ne so.

Naturalmente non sarà il caso di quest'anno. In modo correlato però, festeggio il primo anno con l'attuale e spesso dolce metà. E chi l'avrebbe mai pensato? Auguri, a un nuovo anno di reciproca sopportazione :p

Sono quasi le 2 e tra un po' scatta l'ora legale. Sto leggiucchiando il mio libro. "Scambisti". Titolo suggestivo per quella che per ora è una triste e credibile storia di amore e precarietà. Dico  uhm farei meglio ad andare a letto. Ma ho un languorino perchè non ho cenato, e manco pranzato in effetti. Ho solo sbocconcellato una baguette con mezzo uovo di Pasqua durante l'arco della pigra giornata.
Voglia di cucinare zero. Mi viene in soccorso il freezer. Beni dimenticati. Aaah ci sono le polpettine Ikea, e la pizza surgelata! Oh la lavatrice ha finito, apriamola. Splassssh. Ops non ha fatto la centrifuga, la cucina diventa improvvisamente il lago dei cigni. Richiudo il frigo. Con le mie dita dentro. Faccio il playback di una bestemmia, che almeno nella mia testa sta risuonando fragorosa ma cristallina. Inizio a pulire il casino della lavatrice mentre vedo già le unghie della mano con i segni della botta. La pizzetta è nel toaster e le polpette nel microonde. Le mie pantofole a forma di panda di peluche appena lavate sono zuppe.

Mi prendo un sorso d'acqua dal frigo. Come lo riapro, vedo come al rallentatore (e senza poterlo impedire) una bottiglia di vino che conservavo da mesi per un'occasione degna staccarsi dalla parete del frigo e precipitare ai miei piedi sfracellandosi, in un tripudio di vetri e odore di vino. Reagisco in composto silenzio. Il toaster fa *ding* e il microonde *beeep beep*. Sbocconcello una polpetta mentre inizio a raccogliere i cocci. Con la certezza che mi taglierò. E che il taglio farà infezione.

Fossi andata semplicemente a dormire?

Considerato che è stato un viaggettino di 4 giorni con un solo giorno rosicchiato di ferie, il nostro gruppetto di friendZ ha accumulato una buona serie di momenti topici che ricorderò a lungo con affetto, oltre al fatto che mi è stato permesso di passare del tempo con amici che vedo di molto di rado e con cui ho avuto la bella sorpresa di trovarmi ottimamente.

Per la loro, la mia, e anche la vostra letizia, ho accumulato qualcuno di quei momenti in forma scritta:

• Sin dall'inizio, ho chiarito professionalmente a tutti che sui treni inglesi bisogna Mindare il Gap, cioè non sfracellarsi sul gradino (che varia dai pochi cm alla voragine) tra il treno e il binario. Mentre annunciavo questo in perfetto inglese e anche bullandomi un pochino, mi sono schiantata sul gap con tutta la valigia. E manco eravamo usciti da Heathrow. Questo ha comportato l'acquisto successivo di un magnete Mind the Gap, che terrò a imperitura memoria sul mio frigorifero, e di una più simpatica spilletta Fuck the Gap, un commento quanto mai appropriato
• A Camden Town ho trovato il negozietto più fico e stipato di roba di tutto il mercato. Sembrava un residuato goth-punk di epoche passate. Lì attendeva LA Goth Queen vampirica, a cui ho chiesto consulenza su una tintura per capelli (ho finito conl'acquistare un curioso color fucsia che penso userò per dispetto al capo in occasione del Cosmoprof). Impagabili le sue risposte in inglese lento e cadenzato "Oh I have used this color too, a hundred years ago" "You ask me how long it is going to last? If you don't wash it, it's going to last until the day you die". E lÏ per lÏ sono stata davvero incline a credere che lei, 100 anni fa, fosse lì già a tingersi i capelli, mentre metteva su quel fantastico negozio.
• Scambio di battute tra cassiere straniero e commessa. Lui è perplesso alla vista dei miei monetoni da 50p (vogliamo dirla tutta? il denaro inglese PESA) e sospetta siano falsi. Risposta lapidaria "See? If there's the Queen on it, it's British".
• Una sera alla stazione di Charing Cross, la musica di un chitarrista di strada riusciva letteralmente a penetrare i muri, prima con One dei Metallica (fatta benissimo) poi con la classica Stairway to Heaven, che, nel passare attraverso i lunghi corridoi di mattonelle sotterranei, riacquisiva la freschezza che la fama a volte le toglie. Non so manco se i compagni di viaggio l'abbiano notato, ma per me è stato un piccolo momento magico.
• Il capolinea della Piccadilly Line è una stazione che si chiama bizzarramente Cockfosters. La nostra candida Arianna dai begli occhioni aveva naturalmente capito Cockforest, forse già prospettandone le delizie, molto promettenti dal nome. Mentre dibattevamo l'argomento in italiano, un brit locale, vedendo solo quattro tizi che continuavano a dire Cock, è quasi collassato in terra dal ridere, causando altra ilarità in giro nel vagone
• Lo chef giapponese che *qualcuno* ha preso per il culo cercando di fare il brillante ("I was just MAKING SURE") e che, da uno scintillio dell'occhio mandorlato, ci ha fatto capire che avevamo evitato la sua katana e l'istantanea trasformazione in sushi solo perchè era un giorno festivo.
• La decisione risoluta di tutti, la prossima volta, di tornare da Harrod's e farci fieramente la cacca, per esprimere adeguata superbia e sdegno.
• Il negozietto di Leicester Square tutto girato ad assistere al mio dibattito con la cassiera, mentre cercavo di procurare al lolbrit una Union Jack che non fosse quello sputo che stava acquistando, ma una HUGE ONE (con tanto di sbracciamento esplicativo). In effetti, lo so perchè ne ho comprata una anche io, Huge Flag is actually Huge. In parole povere credo l'abbiano rubata dal pennone di Buckingham Palace e per ora sta benissimo anche sul mio divano.
  
• Il ritorno delle fanciulle alla stanza dopo la visitella al pornegozio di Queensway, con quello che - inaccuratamente ma concediamoglielo - è stato ribattezzato l'Anal Intruder e che tutti abbiamo provato (come massaggiatore ovviamente). Il tappo delle pile dell'Anal Intruder è anche saltato tipo bottiglia di spumante, rivelando una feature extra non menzionata sulla scatola.
• L'abile abbindolamento del britboy di Camden Town che ha inventato ogni scusa possibile per farci accattare una media invece di una small  (a  proposito, ma quella media ti sta o ci nuoti dentro?)
• L'inquietante momento hitchcockiano avuto con gli uccellastri di Hyde Park. E pensare, nel Round Pond, di poterci trovare dei Mudkip o dei Seaking.
• Dire volgarità o cose imbarazzanti in inglese, come si fa in Italia per non farsi capire, e ricordarsi di essere in Inghilterra
• Per qualche ragione, è sorto il tormentone di aggiungere "fucking" a ogni parola, magari a bassa voce per non fare una totale figura da buzzurri, ma si è arrivati all'acme di Fuckingham Palace. Altro tormentone, "mate" (scritto m8 però) e le molte uscite in inglese maccheronico internettiano ("zomg MINE, nowzerz!*). Degno di una menzione speciale, il meme When I Was, e scusate la cripticità, questa chi c'era la capisce :)
  
• Girare con i tazzoni di Starbucks è un gran conforto per il freddo. Ho cominciato a pensare che è cosÏ che gli inglesi si difendono dal freddo e riescono a sgambettare a piedi nudi in mezzo alle bufere . Quando cominciano a fare le stalattiti, si fanno un'altra pera calda e possono andare avanti così tutta la giornata, o tutta la vita .
  

A parte sciocchezzuole come questa, confermo la mia idea che io in questa città vorrei davvero vivere, anche se naturalmente la prospettiva da turista è ben diversa da quella del lavoratore. In ogni caso, ogni volta che me ne parto ci lascio il cuore, meno male che compenso sempre la perdita mangiando come una suina.
Rispetto alle mie prime visite più di 10 anni fa forse ha perso un po' del suo smalto esotico, un po' perchè sono cresciuta e mi sono smaliziata io, un po' perchè nel frattempo anche l'Italia ha fatto qualche passettino in avanti. Ma non vuol dire affatto che la trovi meno meravigliosa, diciamo che sono oltre alla teenager  crush e più indirizzata, se regge il paragone, a un "amore maturo" per la città.

Londra ha tutto della metropoli ed è un gran melting pot culturale, ma ha degli angoli, anzi degli interi quartieri, per non parlare dei parchi, che riescono a fartelo scordare e ti fanno sentire come se ti trovassi in un gigantesco villaggio (grazie per l'idea Andre). Ci sono le grandi catene e una generale uniformità nelle merci e nei cibi, ma i piccoli negozietti tipici trovano ancora spazio.
E' piena di turisti, ma per lo più concentrati sempre nelle stesse aree, e a me peraltro i turisti mettono pure allegria (sarebbe bello averne un po' di più nella mia piccola cittadina musona). Puoi davvero trovare di tutto e la città trasuda rock and roll da ogni metro quadro, anche quella cacchio di monarchia a cui sono tanto attaccati ti fa pensare ai Sex Pistols e diventa automaticamente cool.

Sono belli i quartierini residenziali con le casettine a due piani strette strette, sono belle le attrazioni turistiche, mi piacciono persino i quartieri business con gli enormi grattacieli e gli impiegati che brulicano come formiche durante la pausa pranzo.
E' fantastica la varietà di persone, di stili, di aree cittadine, di cibi, di proposte culturali e pur nella varietà si subodora sempre qualcosa di inequivocabilmente brit che conferisce tradizione e identità al grosso mosaico che compone Londra. E non parliamo nemmeno dell'accento brit che, dopo tanto tempo a contatto con i redneck (mi si era sporcato l'accento da morire, cominciavano a chiedermi da quale parte di Nashville venissi mai), è una vera musica.

Una menzione d'onore, a me che sono una suinella, va al cibo: la cucina inglese non avrà una grossa identità se comparata alla nostra, ma compensa in cosmopolitismo e disponibilità, nonchè in porcaggine. Non fraintendetemi, i proverbiali "du spaghi" mi allettano sempre, ma nel mio cuore e nel mio stomaco c'è sempre spazio per un Waffle alle fragole o una torta Death By Chocolate. Nel riguardare le mie fotine fatte col cellulare ai dettagli che mi colpivano, si nota.

Il tempo, lo confesso, è infame e mutevole: bufere di neve estemporanee, pioggerelle costanti, vento, sole improvviso... non si sa mai cosa aspettarsi e nel dubbio, almeno in questa stagione, è meglio coprirsi come eschimesi, a meno di non essere inglesi dalla nascita, nel qual caso anche shorts e infradito vanno benone.

Una nota davvero dolente sono i prezzi davvero above average, che ti presentano con grande disinvoltura sperando che tu cacci i soldi prima di farti la conversione, sempre criminosa, in euro. Per fortuna cibo e alloggi se ne trovano per tutte le tasche, ma il rischio di farsi spellare vivi è sempre in agguato.
Anche senza potersi permettere di cacciare troppi soldi come me e i miei happy t(h)ree friends, c'è tanto da fare e tanto da vedere. La prossima cosa che voglio davvero vedere sono appunto gli annunci di lavoro...

Così per farvi un riassunto della spesa base che abbiamo sostenuto per questa piacevole escursione pasquale, che ricorderò sempre come la mia prima vacanza fatta solo coi soldi guadagnati da me, ecco una nota spese:

• Volo British Airways Linate/Heathrow 07.45 / Volo Alitalia Heathrow Linate 17.40 (orari programmati per godere di tutto il tempo possibile, ragione per cui non ho usato i low cost) = 200€ circa
• Navetta da e per Heathrow sino al centro di Londra: circa 15€
• Sistemazione in quadrupla con bagno in pieno centro (colazione inclusa) 125€ a testa per 3 notti
• Daily Travelcard zone 1-2 per circolazione illimitata sui mezzi pubblici: circa 40€ per 4 giorni
  

Il totale ci porta a meno di 400 euri. Non troppo, non troppo poco, comunque una soluzione comoda e appagante che in tutta onestà non vedo l'ora di ripetere sinchè non otterrò la cittadinanza adottiva per logoramento (questa era la mia sesta permanenza).
The rest, my friends, is shopping...


P.s. arricchirò il resoconto con altre foto da lunedì, quando per editare un post di splinder non mi ci vorranno tre ore e un sacco di fede e fortuna. Oqquanto odio i Mac...

Sveglia e colazione, deposito bagagli nella stanza del Tetris - Ri-capatina a Camden Town *profluvio degli ultimi soldi* - Blackfriars e Globe Theater - St. Paul's Cathedral - Hyde Park, birdwatching -  Corsa in Hotel - Isteria alla stazione di Paddington - Corsa al terminal 2 di Heathrow - Volo Serafico - Taxi in Centrale - 2 ore di treno per Genova - doccia - coma

Assicurati i bagagli nella infamous "Luggage Room" (detta più giustamente la stanza del Tetris), orologio alla mano abbiamo potuto ri-visitare Camden, che soleggiata e semideserta, inungiorno feriale, è stata un'esperienza notevolmente più rilassante.
Su richiesta, ma senza sapere bene cosa aspettarmi, ci siamo riusciti a intrufolare sino alla ricostruzione del Globe Theatre shakespeariano, molto vicino al ponte di Blackfriars (nonchè alla maledetta Tate Gallery che nonc'è staro proprio il tempo di vedere).
Manco a dirlo, per vedere il teatro (nemmeno uno spettacolo) era richiesta la solita quantità inopinata di soldi. Il tempo scarseggiava e cosÏ, data un'occhiatina alla St. Paul's Cathedral che si era letteralmente materializzata dal nulla, ci siamo rifiondati in Hotel a giocare a Tetris con le valigie, non prima di aver fatto una folle passeggiatina a Hyde Park, dove i cigni affamati ci guardavano con una strana brama negli occhi. Non manca mai di stupirmi la presenza di un parco così tranquillo e gigantesco nel bel mezzo della metropoli, anche se voci dalla regia mi dicono che dovrei anche vedere Central Park a NY, un giorno.
Chiusa bruscamente l'esperienza ornitologico-bucolica, ho appreso con orrore che alla stazione di Paddington le indicazioni assumono che tu di tuo sappia i binari a cui passano i treni, navette per Heathrow incluse.

Mentre isterizzo trascinando la valigia, che pesa naturalmente il doppio che all'andata, non so come ma compro anche 5 paia di mutandine nuove. Ciò mi fa sentire molto donna, in tutte le possibili accezioni negative del termine...

L'Heathrow Connect finalmente si affaccia al binario 12 (prendetene nota, se vi viene lo sghiribizzo di prendere questa navetta cheap per l'aeroporto), un'ora e mezzo prima del decollo. Ciò che segue è una corsa frenetica dal binario al terminal al banco del check in, piacevolmente intervallata dai controlli di sicurezza ridicoli (ti pare che un disperato di fretta con il trolley deve anche togliersi orologi, scarpe, cinture, bracciali e giacche? Scazzata com'ero ho chiesto "Le mutande no?" al povero impiegato di turno).

Un piccolo aeroplanino Alitalia ci preleva e deposita dolcemente a Linate. Addii, baci abbracci e altre 2 ore di treno per me, appisolata su un regionale sfinita, sudacchiata e sporca, costretta ad udire le confessioni di fine giornata di un gruppo di ferrovieri troppo esausti per essere allegri ma troppo svegli per non rompere a me. Ovviamente mi sento già triste e nostalgica. Ne approfitto per fare una nota a Trenitalia: il servizio Genova-Milano, dopo una certa ora, è una vera schifezza...
La Shuly approda in vista del suo letto alle 2 del mattino per essere accolta, il mattino dopo, dalla solita, appagante e sempre mutevole merda lavorativa.

Sveglia tardi - Harrod's è aperto! *profluvio di denaro e tempo* -  Suicidio al pollo fritto a Leicester Square - National Portrait Gallery - Oxford Circus - Queensway *profluvio di denaro in un negozio molto kinky*  - Test di verifica sugli acquisti kinky - Valigia e lettuzzo


Ci svegliamo prevedibilmente a mattino inoltrato e, senza frapporre ulteriori indugi e con una pera di Starbucks nello stomaco, filiamo dritti a Knightsbridge. Questa parentesi del viaggio è altrimenti titolata "Come sentirsi poveri in una sola pratica mossa".
Come molti di voi sapranno, da Harrod's si vende davvero qualunque cosa. E di rado a buon mercato. Il palazzo ospita tutte le marche più stracostose del mondo e oltre un certo range di prezzo i cartellini scompaiono. Anche se, più spiritosamente, potrebbero essere sostituiti da cose tipo "Why would you even want to know? You just know you can't afford this". Da Harrod's i turisti poveri come noi vengono subito convogliati nell'angolo souvenir dove, ligia ai miei doveri di visitatrice, ho comprato la classica borsina nera di vinile e una piccola altra miriade di sciocchezze chenon saprei nemmeno enumerare, ma che mi hanno allegerita di circa 50 pounds di troppo... E devo dire che tra tutti e 4 abbiamo dato davvero il nostro meglio. Una visita ai piani superiori ha saldamente cementato il senso di inadeguatezza e meraviglia verso questo folle e lontano mondo di lusso sfrenato, lasciandoci affamati e stanchi.

Non c'è senso di inadeguatezza che un enorme Boneless Box di KFC non sappia sedare. Dal KFC alla National Portrait Gallery, con almeno quattro polli sulla coscienza e soprattutto sullo stomaco, abbiamo trotterellato naturalmente all'orario di chiusura, circostanza prevedibile dal momento che i bei musei londinesi, oltre ad essere auspicabilmente gratis (per una volta), hannp anche la sinistra prerogativa di chiudere prestino.
Una rapida capatina all'ala Tudor è però bastata ad appagarmi, perchè mi sono trovata faccia a faccia con il più celebre ritratto di Anna Bolena. Si, lo confesso: mi emoziono con stranissime cose e tra l'altro lo avevo anche già visto anni fa, quando disertai il mio gruppo per fare letteralmente una corsa tutta sola per vedere finalmente questa tela, in una sorta di pellegrinaggio storico-feticistico. Accasciati su una panca di legno a guardare le buffe espressioni di un circolo di nobili del Settecento, prima che i soliti topi isterici e severi che lavorano nei musei ci cacciassero, abbiamo pianificato la prossima mossa.

Oxford Circus non è originale come la ricordavo, forse per l'introduzione in massa anche in Italia di tutte le catene di negozi che un tempo avevo visto solo a Londra. Anche il gigantesco HMV in cui avevo trascorso almeno 2 ore da tredicenne mi sembrava abbastanza superfluo. Ne sono uscita solo perplessa e con in mano un tazzone di cioccolata Starbucks.
L'ultima sera si avvicinava e ho trovato modo di sperperare denaro in un negozio vicino all'hotel che non avevo visto prima. Sarebbe divertente trovare negozietti cosÏ smaliziati anche in Italia. Praticamente  si trattava di biancheria intima crescentemente kinky nel front, da quasi banalità come i reggicalze a cosette più spinte, e man mano che la visibilità dalla strada diminuiva, questo Ann Summers store ospitava una bella selezione di amenità erotiche varie, senza avere quell'aria di "proibito" e un po' zozzo che hanno molti sexy shop italiani dall'esterno. Naturalmente terrò il riserbo sugli acquisti fatti, dirò solo che il mio acquisto si è rivelato anche un notevole oggetto di design.
 
La nuova mercanzia viene presentata in hotel ai colleghi maschi, che alzano gli occhi al cielo ma poi insistono per provare personalmente gli acquisti, ovviamente non nel modo che credete voi porci.

Segue una lenta morte in Hotel e un'ultima sera piuttosto sottotono: manco una cena o una bevutina, solo valigiame preparato in fretta e acciacchi vari.

Quando riacquisirò l'uso del pc allegherò foto anche a questo post e ai successivi, per il momento sto postando da un Mac senza mouse e la procedura è così mortalmente lenta che ne sono troppo angosciata...

Sveglia tonica alle 4.30 ~ Volo quasi tranquillo à Hotel ~ Queensway *cibo* ~ Hotel ~ Piccadilly Circus ~ Regent’s Street ~ Carnaby Street ~ Soho/Chinatown *cibo* ~ Leicester Square ~ Trafalgar Square ~Queensway *cibo* ~ Meritata dormita 

Escludendo l'amenità del dormire due ore per poi essere sballottati su un aereo British Airways, cominciamo con il nostro arrivo al Leisure Inn Hotel, a nord di Hyde Park e a uno sputo dalla stazione di Paddington e Queensway. La primavera non sembra ancora nei paraggi, vento e pioggerella accompagnano la passeggiatina sino all’hotel.

Veniamo cacciati dall’Hotel sinché la stanza non è pronta, nel frattempo mi picchio con la receptionist e riusciamo a infilare i bagagli nella “Luggage Room” (un armadio a muro in cui si doveva giocare a Tetris coi bagagli, nell’augurio che sparissero lasciando spazio

Memore di soggiorni passati, conduco los pupos a Queensway, a due passi dall’albergo. Quando ne torniamo, un paio d’ore dopo, siamo già alleggeriti di qualche soldo e appesantiti di Hamburger. Londra, gentile, ci spala in faccia una breve buferina di neve.

Segue un momento di coma in Hotel, ci fondiamo come sottilette nei letti roventi sinchè alle 15, con un notevole sforzo di volontà, non riusciamo a destarci.

Ancora mezzi cisposi, facciamo una prima capatina superturistica a Piccadilly Circus, dove sono notoriamente tutti italiani. Escursione in Regent’s Street e Carnaby Street a sbavare sulle vetrine senza naturalmente comprare nulla a causa dei prezzi poco meno che criminali.
Seguono lunghe incursioni nei negozi a ogni sintomo di congelamento delle dita sguantate. Schivando double decker alla massima velocità e turisti ricchi assetati di sangue, ci riforniamo previdentemente di medicine in vista dei malanni imminenti.

Per causarci anche dei danni intestinali, deviamo verso Soho e Chinatown e veniamo assorbiti dal primo China Buffet in vista. Pregni di soia e robe fritte, in qualche modo si riesce a rotolare per le vie cineseggianti a caccia di nuove schifezze da mangiare. Unico acquisto: nefaste pallette di riso orribilmente dolciastre che probabilmente si trovano ancora nel frigo dell’hotel (complimenti ancora per gli acquisti, lolbrit…). Le fanciulle resistono all'acquisto di invitanti dolcetti di Hello Kitty proposti in kawaiissime scatole di latta a prezzi da usura.

Si fugge da Soho e ci si materializza in Leicester Square. Breve dibattito sul fatto che “Leicester” si pronunci “Lester”, subito distratto dalla visione di piccole mandrie di giovani fanciulle inglesi al pascolo, a gambe e braccia nude, mentre volteggiano in leggeri abitini di seta e cotone. Sul fatto che gli inglesi siano immuni al freddo e alle malattie mi ero già interrogata. Secondo me vale una ricerca antropologica.

Si pondera brevemente di andare al cinema, e 15£ di biglietto ci convincono a proseguire la passeggiatina boreale.  Ancora due passi e, ormai a pochi gradi dalla congestione irreversibile raggiungiamo Trafalgar Square. Molestie di rito ai leoni ai piedi della colonna di Nelson. Generiche ammirazioni per la signora Piazza, saluto alla National Gallery che ci promettiamo di visitare, io un po’ mi puccio nel ricordo del Gay Pride che vidi nello stesso posto anni fa, e anche di quando salii, sedicenne e perduta, su un bus a caso alle 3 del mattino, approdando miracolosamente a casa.

Per garantirci una notte intensa, prima di finire in albergo si pensa bene di divorare uno waffle.Con tutti i miei soggiorni in America non avevo mai mangiato un waffle. E ora ne sono completamente innamorata.

Non è stata una vacanza rilassante, ma è stata una vacanza bella, e la mia insofferenza verso la quotidianità lavorativa ne è stata acuita.

Finalmente ho passato qualche gelida giornata nella città in cui avrei sempre voluto vivere e, nonostante il soggiorno in fondo brevissimo, sono riuscita a fare un sacco di cose e anche a trascinare los pupos insieme a me, senza perderci, farci rapire o rapinare, senza essere divorati dai cigni di Hyde Park o abbattuti a fucilate dalle guardie della Regina e anche senza mancare clamorosamente gli aerei. Sono stata chiamata “mammina” per metà del viaggio (nei casi più felici “tour operator”) e uhm, me lo sono fatto andar bene…

Per spremere il meglio dai 4 giorni a disposizione, ho costretto la ciurma a partire da Milano prima delle 8, con il risultato, in primo luogo, di giungere all’albergo ormai prosciugati di ogni energia e reduci da una nottata di 2 grasse ore di sonno a Milano, mangiucchiando cochecoline fizz e guardando un improponibile film su una rete locale in cui le tette erano il tema portante della trama.
 
Visto che sono un’organizzatrice PRO e advanced, ho scovato una magione in pieno centro (proprio accanto a una sede di Scientology..) ma tranquilla, caratterizzata da una receptionist stronza con cui mi sono presa malissimo, una bella vista su Londra dal quarto piano, una temperatura media di 30° gradi non influenzati dall’apertura della finestra e un televisore su cui potevano intuirsi fantasmi di trasmissioni inglesi. Appena ci è stato permesso di entrare in camera infatti, gonfi di Burger King e assonnati, siamo caduti in un coma profondo da cui ci siamo svegliati abbrustoliti, più stanchi di prima.

Il nostro tragitto ha seguito più o meno tutti gli itinerari più squallidamente turistici che la città può offrire, fatti a volo d’uccello a causa dei tempi e del gelo polare, in un continuo in&out dalle stazioni metro (che peraltro adoro in tutto e per tutto, adoro persino i cartelloni pubblicitari). Alla fine, dopo anni di viaggi passati a cercare di non sembrare una turista, mi sono resa conto che è in effetti quello che sono e che comportarsi da turista non è così male, sinchè non potrò aspirare a essere qualcosa di più.

Sono giorni che annoto ricordi di viaggio e, che ve ne freghi qualcosa oppure no, li spezzetto in post multipli in modo da non creare un unico, abnorme, post mostruoso.

 

La mia daily travelcard di ieri fa ancora capolino dalla tasca dei jeans.
Sono già nostalgica.
A presto per un lungo post vacanziero.

It's not so good to be back :(